Bolle di sapone

Fffffffffff...
Una, dieci, venti bolle iridescenti galleggiano nell'aria.
Il bambino ne prende una col bastoncino e ci soffia sopra.
Fffffffffff...
Da una bolla ne escono altre cinque, dieci, aleggiano lente indugiando un po', si allontanano lievi.

Tu pensi "ora è finita", ma lui non le lascia disperdere, ne sceglie una, la segue paziente e infine la prende con delicatezza.
Fffffffffff...
Ne escono ancora a decine.
Anche dalla bolla più piccina.
(Stupefacente!)

E ancora, finchè diventano sempre meno iridescenti, sempre più eteree, delicate e fragili.
Ma continuano a dare.
C'è un momento in cui sono la filigrana di se stesse, come lo scheletro dorato di una foglia decomposta.

Un ultimo soffio, un guizzo lieve, uno schizzo fresco, e poi il nulla.
Hanno dato tutto.


(Non vi sembra una delicatissima analogia con le mamme?)